Triste otoño

Y la noche caía

Como la mirada en el vacío

Desorbitada y desparramada

Atónita y vulnerable

Caía, y aún sin llegar

La vida había pasado

Dejando un vestigio somnoliento

En los albores de un pestañeo confuso.

La noche caía

Y con sus brazos oscuros

Abrazaba la eternidad

Una lágrima estrellada

Desaparecía tras el infinito

Como la sonrisa desaparece tras la congoja.

La noche caía

Y con ella,

Las hojas del otoño

¿Cómo no caer entonces,

el sol tras el horizonte?

Caen lentamente los párpados

¿Cómo no caer entonces,

La tristeza arrastrándose por la mejilla?

Cae la noche

Y con ella se hunde el día

Bajo la tierra

En un féretro lleno de memorias

Desaparece la vida

Como los besos tras esa boca fría.

Desaparece la visión

Así como nace el recuerdo

¿Cae la noche y no caeremos nosotros?

Cae la niebla como cae la cercanía

Caen las hojas como se desprenden nuestras

                                                          [manos.

La tierra abraza la distancia

Irrevocable ausencia

Nuestras miradas se desprenden

Como el pálpito y la quietud

Tu piel se desvanece

Como el tacto en mis manos

Tu figura se confunde ahora

Con el fondo del abismo que mis ojos ya

                                                          [no ven

Y la oscuridad de la noche donde mi mirada

                                                          [ya cayó.

Cae la noche

Atónita y fulminante

Nace un silencio ahogado

De aquel aire que ya no compartimos

Caemos como hojas de donde ya no pertenecemos

Somos el otoño, irremediablemente

La tierra nos abraza

Ahora somos un recuerdo.      

Despropósito

Poso mis ojos en la distancia

Pero no la del prismático en la lejanía

Y observo el abismo de la misma forma que el camino

Una lluvia tibia humedece mi rostro

Confundiéndose con mis lágrimas, aciagas

Que lloran el recuerdo y lloran el deseo

Que lloran solas

Quizás por nada o quizás por todo

Y camino sintiéndome en el aire

Mirando la gente sin rostro

Denotando su ausencia (o tal vez la mía)

Y me arrimo a un cuarto oscuro

Como un animal sin ojos

Fumo, pienso, me alejo

Del camino

Del abismo.

Abro mis ojos sintiendo una agonía

Y los cierro sintiendo un consuelo

El insomnio comienza a ser la vida entera

Y la vida, un sueño sin propósito

Como un ave vuelo huyendo del invierno

Pero no es del invierno de quien huyo

Y tampoco huyo

Exhausto observo la luz siendo aplastada por la noche

Exhausto, añoro irrealidades mágicas

Perderme en mundillos íntimos

En cielos alternos

Ser tinta, ser papel, ser poesía

Porque no estoy aquí no tampoco allá

Tal vez esté en un acorde de blues

Desgarrado, cantinezco

En una guitarra carcomida por el dolor

Sublime

Olvidado.

Poso la mirada en el vacío

Y el vacío se posa en mí

Desfragmentándome hasta perderme

Como un puñado de polvo en el aire

Soy polvo, soy aire

Soy la insignificancia, soy polen

Poso mi mirada, exhausta

En el gentío prescindible

En el mismo sol cada tarde

En mis pasos inocuos, en círculo

Exiliado del tiempo, del calendario

Soy relatividad, soy percepción

No me busquen, pero no me olviden

Poso mi mirada en un punto muerto

Mientras la vida pasa

Soy melancolía

Soy azar

Soy la vida

Soy la muerte.

La puerta del sueño

Miro la noche, un lugar complejo y extraño

Llena de ojos transeúntes

Y las sombras, como una estela invisible

Ausentes a cada mirada

Y una bocanada no hace más que profundizar

Ese ideal cósmico de sentirnos cerca de las estrellas

Como tal vez naufragar y sentirnos en tierra

Nuevamente una bocanada

Y el aire que golpea suavemente la piel

Un golpe que te atrapa

Un golpe que te desmaterializa

Y te expandes como una voluta de humo

Ascendiendo en figuritas aleatorias

Formadas por aquella imaginación inefable

Infinita, de rasgos ahora nocturnos

Y te mueves al momento de desparramarte

Y ser tocado por la humedad

Sentir ese frío que te aleja de las cosas

Huir y sentirte un paisaje para nadie

Otra bocanada

Y el murmullo que huye de cada rincón

Como si el silencio fuese una cajita musical

Que se abre en cada calle

Si, el silencio, tan armonioso

Que pareciese provenir de un violín

O tal vez un piano flotante

Una estrella sin voz

O las luces intermitentes de la ciudad a lo lejos

La noche, tan anónima

Tan secuaz de ella misma

Irrestricta

Serena al momento de hipnotizarte

Vertiginosa, al momento de absorberte

En esa complicidad a la deriva

Ese silencio sin timón

Una bocanada más, profunda y silente

Que te recuerda el delirio por la prontitud del sueño

Un lugar complejo y extraño

Lleno de ojos borrosos y dimensiones corrompidas

Un relato en tercera persona

Donde eres protagonista y narrador

El cual entras sin recuerdos

Para verte dando una bocanada una noche cualquiera.

El desencuentro de la mirada

¿Dónde irá esta mirada perdida?

Si por alguna razón buscase un lugar

Mas no una visión

¿O huye de la circunstancia indecible?

Aquella que irrogará una incertidumbre indeseable

La cual de alguna manera intuyes.

¿Dónde mirará esta interrogante?

Si por algún motivo buscase una respuesta

Repasando antiguos versos

Como un tranvía hacia la duda existencial

Mas no un retorno hacia mares ya navegados

(O quizá hacia uno que otro naufragio).

¿Hacia dónde se fue mi mirada?

Que de improvisto se humedeció bajo el sol

Como si una sonrisa se perdiese durante la carcajada

Luego, una estrella se pierde en la infinitud

Quedando sólo su luz, que no es más que un desfase

¿Es, aquel desfase una trampa a la mirada?

Del día a la noche, aquel ciclo

¿Y si mi mirada se encontrase exhausta?

De la realidad de turno, tal vez

De la visión estampada, de la inmovilidad enraizada  

¿Y si la realidad fuese un desfase?

Momentos que sólo parecen

Noches que quizás no lo sean

Vidas que tal vez sólo sean un eco inacabable.

¿Dónde irá esta mirada perdida?

Si por algún motivo buscase esconderse

De otras miradas, de la propia

Ocultarse tras la sombra de la incertidumbre

Como si por algún motivo buscase la sorpresa

Como si por alguna extraña razón buscase

Aquella verdad perdida dentro de una ficción.

¿Hacia dónde se aleja mi mirada?

Que traspasa el horizonte

Errante, hundida en la duda.  

Sustancias (Pasos)

¿Y si dejase una voluta como representante legal de mi ser en la tierra? Tal vez dialogaría con más ímpetu, que esa boca lejana… que ya no tiene… palabras… Como muy bien me dijo una vez mi mudo amigo, representante Honoris Causa del lenguaje, que por muy contraproducente denotaría (diría el básico), sino que muy bien expresaría (figura metalingüística). Para esa huída sin fin que me permitiría tal cortina de humo para dar esa ilusión de invisibilidad.

¿Y si dejase un cigarrillo humeando en el cenicero? Tal vez exprese más de lo que yo pueda, una madrugada como esta, unas ganas como las que tengo, un camino que ya habré tomado cuando alguien se percate que la voluta es solo lo que queda, como una luz en el firmamento, como una estrella que murió años luz atrás y aún la vemos rondando nuestras pupilas.

¿Y si esto no significa lo literal?

¿Qué interpretación podrá dar la muerte a este cojo resabio?

¿Y si es literal?

¿Quién sabrá?

Me disperso sin respuesta…

Sustancias (De la breve sensación)

      

       El poema es una circunstancia, casi como una fotografía, donde se expresa un sentir radicado en cierto momento en el tiempo. Es único no sólo por su esencia, sino por su realidad momentánea, por su contexto. 

      El poema es una pequeña realidad, el sueño de una noche, que no quita, aún, su inmortalidad, su trascendencia, esa calidad innegable.

       El poema es un fantasma pertinaz, una madrugada que sueña cada noche; mas un sueño que se acaba en un alba inconstante, una inconstancia interminable, una ocurrencia que levita sobre cada sensación.

       El poema es un fragmento de tiempo que se vuelve atemporal, la certeza más audaz de nuestra alma, el instante más genuino del hombre.

El vuelo

Emprendo un vuelo en silencio

A ras y con los ojos cerrados

Tomándote de las manos

Como si el tiempo no nos tocase

Alzamos un vuelo.

Emprendo un delirio silencioso

El delirio de vivir

Bajo los ojos de cada noche

Como si la luna nos acompañase

Volamos en delirio.

Tomo el secreto de la voz

Como si fuese una lucecita en la oscuridad

Una palabra, un soneto

Tan volátil, pero tan cierto

Un pequeño poema, un gran vuelo.

Alzo los brazos, sin esperar que alguien

                                               [me tome]

Sino para abrazar algo más que el cielo

Quizás la continuidad de mi vuelo

Sabiendo que lo perpetuo está en los instantes

Sabiendo que el instante es un parpadeo

                                                      [irrepetible].

Vuelo, sin ese desgano de la quietud

Y dejo una sonrisa en el aire

Para que lo imposible muera

Así que toma mi mano y volemos

Para que los sueños se jacten de mezclarse

                                       [con nuestro mundo].

Alzo un vuelo, cercano a toda lejanía

Como lo sería caminar con los pies sobre la

                                                                  [tierra]

Y hundirse en la indiferencia del respiro agónico

Y las raíces de la inmovilidad carcelaria

Ven, alcemos un vuelo.

Sensaciones

Una noche de luna llena decidí escribir

Sobre esos misterios de la vida

Vencido, lejos de alguna razón

Vencido, dejándome atrapar por el aire

En silencio, contemplando, aquellas hojas

En una dirección conjunta

Aquella alba, color de mi mirada

Que ya me ha abrazado, dejando huellas en mi piel

Dejando una mañana que extraña

Una causalidad con vestigios por doquier.

Aún, me niego a cuestionar

Sólo me detengo a mirar mis manos

Y sentir que no están solas; tocadas, tocando

Un momento íntimo como el mirarse a los ojos

Y sentir que no hay distancia

Como la luna y la noche

Como la boca y un beso.

Me detengo, para abrir mis ojos y ver esas postales

Que dejan el juego de dos alientos

Que se consumen a la vez que se dan vida

El ayer, que ahora parece vacío sin esos roces

Que el presente me hace extrañar aún en ellos

La sonrisa, que se escapa de la boca sin un porqué

Con la sola mirada que se hunde en un destello

Con un solo destello que da luz a todo el día

Un día que no basta, sino un número incontable

Para dormir bajo un abrazo y despertar,

Sin querer salir de él.

Me detengo y cierro mis ojos, porque extraño

¿Acaso no extrañarán los ojos a la mirada?

¿Acaso no extrañará la voz a las palabras?

Los misterios de la vida se nutren de no tener respuestas

Y se alimentan de la pregunta y la búsqueda

Mas, yo me detengo y no cuestiono

¿Es que acaso las nubes se cuestionan de ser abrazas por el cielo?

Me detengo y encuentro en el silencio lo que quiero oír

Que no son palabras, que no son respuestas

Sino una mano que se posa en mi piel

Una mirada que me busca y me encuentra buscándola

Un suspiro ajeno que nace en mis labios

Un ronroneo que rueda por cada caricia

Un día que espera con ansias a la noche, a otro día, otra semana

Y no me pregunto porqué

Solo me detengo a mirar la luna y ver tu rostro.

Si tan solo otra ala...

Se me ocurrió que tal vez, este poema también podría servir para hacer un Shortcuts animado, con música de Yann Tiersen o algo así. ¿O estaré pelando mucho el cable?

Tras un día soleado o quizás nublado

Tras una multitud inquieta

Un ave se pasea por cada lugar

Pendiente, invisible,

Veleidosa, a veces

Irresoluta, a veces.

Tras una cortina de rostros desconocidos

Tras un bullicio inefable

El ave contempla lo que nadie ve

Ensimismada, sonriente

Inquebrantable, a veces

Tímida, a veces.

Tras el horizonte inalcanzable

Tras un día ya pasado

El ave vuela y sonríe

Susceptible, desnuda

Con una lágrima de alegría

A veces,

Con el rostro descubierto

A veces.

Tras el sonido de una brisa

Tras un manto neblinoso

 El ave descansa en su manantial

Distraída, volátil

Buscando, a veces

Dejándose encontrar, a veces.

Tras un concierto de relojes

Tras la erosión de la tierra

El ave contempla su reflejo en una pileta

Seria, impenetrable

Cansada, a veces

Resignada, a veces.

Tras una lluvia fugaz

Tras una lluvia implacable

El ave se divierte volando sin destino

Extasiada, sin voz

Alucinada, a veces

Anonadada, a veces.

Tras una noche larga

Tras una noche fría

El ave duerme sola en una cornisa

Onírica, utópica

Deseosa, a veces

Melancólica, a veces.

Tras miles de arreboles

Tras miles de albas

El ave ya no vuela

Imposibilitada, tullida

Sabia, a veces

Nostálgica, a veces.

Tras la consecución normal de la vida

Tras un largo otoño

El ave descansa para siempre

A los ojos de todos

Sempiterna, carcomida

Bella, a veces

Inconclusa, en ocasiones.

Sustancias (Un día de lluvia)

Llueve a cántaros. El viento (implacable y turbio) se lleva los suspiros como la verticalidad del agua, hacia horizontes desparramados, dejando huellas en cada ventana, dejando la mirada reposada en lo acuoso, dejando la mirada tras las bambalinas de una madrugada húmeda y en soledad, dejando la mirada caer con cada gota, como si las nubes fuesen los párpados, como si el cielo fuese los ojos.

Llueve a cántaros. El arrebol dejó de ser una transición ruborosa hacia la noche, a caminar en la clandestinidad tras las sombras de un cielo cubierto, envolvente de lágrimas diáfanas que purifican el aire, que hacen más fácil el recuerdo, que permiten tocar con una mano la ventana y sentir que el agua te toca y te absorbe, que te llama a caer sin caer en nada, sino caer como hojas secas en una brisa lateral. Infinito.

Llueve a cántaros. Y un frío te recorre la espalda como una mano ajena, mientras miras las luces de la ciudad como si fuesen luciérnagas inmóviles. Sientes en el aire la humedad, como estar rodeado de peces, como estar acostado en la orilla después que el mar se recoge, y un aliento invernal te roza la boca, entumeciendo tus labios, como besar el alba luego de la lluvia, como acariciar con tu mano una mañana fría.

Llueve a cántaros. Y todo se mezcla en una sola forma, como si lo difuso se hiciese parte de los detalles y algunos detalles dejasen de ser difusos, como si tomarme un café o mirar por la ventana fuesen un mismo acto que quizá ni siquiera fuese uno de los dos, sino otro; como si estar parado en una esquina o mirando por una ventana diera igual. Llueve a cántaros, y un par de gotas me avisan que debo salir de mi letargo, mientras llueva.

Sustancias

"Caminé tumbado por una nostalgia incipiente, como si cada rincón, cada lugar fuese un recuerdo en potencia, como si me preparase de antemano a una situación el cuál recordaría un momento que aún no sucede. Y esa nostalgia incipiente se refería a eso, atrapándome en una burbuja jazzística que recorría pasados y futuros sin un fin cierto, sin un contexto determinado. Y el presente, una brisa que me llegaba de costado y me desviaba la mirada hacia conciertos sin tiempo, una sonrisa que nacía de mi boca sin que yo la quisiera, como una muestra de mi vulnerabilidad hacia subconscientes traviesos que van y vienen, como una muestra de mi descontrol hacia ingravidades lejanas que me añoran. Y caminé, tumbado por la impresión que me produjo darme cuenta cuanto había caminado sin recordar las calles por las cuales pasé. La burbuja jazzística se había desvanecido y me fumaba un cigarrillo con la convicción de recordar cualquier cosa pasajera. Y cuando comencé a recordar algo, arrojé el cigarrillo y seguí el compás del saxo con mis dedos, en realidad no quería recordar..."  

La inefable alegoría del tiempo (Microrrelato)

El cadáver yacía tendido sobre la alfombra. El cuchillo había descansado por una hora en la cartera esperando probar la sangre por primera vez, en una noche silenciosa y estrellada de amargura, bajo la cual, ella había caminado varias cuadras a pasos nerviosos y rebozada de angustia, donde cada bocanada de su cigarrillo contenía una ansiedad ominosa. Antes de salir del hotel, había bebido dos copas de vino mientras pensaba que las cosas se habían extrapolado demasiado y que a cada minuto caía a un abismo insondable difícil de percatar, tan anónimo, tan mudo y tan etéreo como el mismo tiempo. ¡Oh, tan indiferente e ingrato que es! Habría pensado ella, con una calma que le desesperaba, no así horas antes, mientras lo planeaba todo, desnuda en la cama junto a su amante, que reía maliciosamente imaginando el resultado y ella tratando de responder a esa sonrisa, pero con un dejo de melancolía. Melancolía que debilitaba sus fuerzas cuando subía por las escaleras hacia su departamento, confundida entre un cúmulo de ira e indecisión. Y cuando estaba preparada, a espaldas de su marido que se dirigía a abrir la puerta, tras la cual estaba su amante que lo distraería mientras ella consumaba el cometido; ella se abalanzó cerrando los ojos siendo presa de un odio inconmensurable y le enterró el cuchillo en el corazón de su amante. El cadáver yacía tendido sobre la alfombra y ella sólo abrazó a su marido implorando el perdón.    

De la huida y su viaje inagotable

          

            Viajar es un lapsus. Un reproche, el reproche hacia la apariencia del entorno, que empieza por la superficie hasta la realidad más innegable. Viajar, es la careta de una búsqueda, pero no es más que una huida, un descanso casi desesperado, el disfrute de desvanecerse repentinamente, un grito ahogado que conoce su voz. Viajar, es un lapsus vertiginoso que te aleja del agobio, un bullicio que se torna silencioso, un vacío que se llena de nuevas sensaciones, una sensación que te libera en el aire, bajo el océano, entre la arena, en la caída de una cascada y en su ruido disonante, en la penumbra tras tus párpados, en la humedad de una lluvia distinta, en el asombro de tu mirada que se fija en la conjunción de nuevos colores, en el frío de una noche estrellada, en el aroma de la lejanía, en la quietud del olvido. Viajar, es desatarse los pies y correr, quedar ciego y lanzarse al abismo, sacar la voz y que nadie te escuche, ocupar los espacios, ver que el mundo se queda sin paisajes, sentir que el tiempo es un azar que ya no te incumbe, una preocupación que ya no te corresponde, sino sólo para envejecer, una realidad que ahora se preocupa de erosionar tu recuerdo. Viajar, es dejarse a otras perspectivas, fluir en otras percepciones, cambiar de ángulo las cosas, tomarse una fotografía y que salgas invertido; es mutar a cada momento, siendo a veces una ola en un mar infinito, siendo polvo transportado de brisa en brisa, siendo un horizonte mientras descansas acostado mirando el cielo, siendo un murmullo que deja el viento al pasar cerca de los árboles. Viajar, es arrancarse la piel en la huida, el pelo, las uñas. Viajar es una negación, una intransigencia; es quedarse sordo deliberadamente, un dialogo sin pausas entre tú y una noche de insomnio. Un monólogo que calla paulatinamente mientras desapareces, mientras huyes, mientras viajas. Viajar, es un lapsus indefinido, un paréntesis abierto en un párrafo aparte, un punto suspensivo que dé término al penúltimo capítulo, dando paso a una hoja en blanco en el epílogo. Viajar, es dejar un retorno presunto, una incertidumbre incomprensible; es dejar huellas sobre la tierra que terminen abruptamente, sin dejar lugar para buscar. Viajar, es arribar en una fuga hacia las huestes de la atemporalidad y lo etéreo, tan lejos como lo imposible pueda, tan imponderable como la inconmensurabilidad resista. Viajar…

            Quizá nada de ello fuere posible si no sientes esa libertad absoluta, aquella que te permite huir cuantas veces quieras, de cada lugar las veces que desees. Huir, un viaje incansable sin destino alguno, huir del lugar al cual nadie te encontró, hacia confines al que nadie se imaginaría buscarte. La huida, una caminata sobre una calzada sideral, contemplativa y escurridiza tras el horizonte, que al voltear tu rostro lo ves como una mancha ruborizada, que representa fielmente un pasado tímidamente tuyo. Huir, huir con la libertad de huir, huir con la esperanza de seguir huyendo, huir en un vuelo infinito que signifique la lejanía de cuanto conoces, huir en un vuelo paralelo que roce la nada y el vacío. La huída, una caída volitiva sin alas para siquiera huir de aquella caída. Es perderse. Huir sin orientación alguna. Es una libertad imponderable. El desplome hacia la ausencia. Huir, a veces cerrar los ojos y huir…

La huída

¡Huir! Huir de este encierro

Huir de esta libertad

Huir lejos, donde no puedas existir

Huir solo con lo que llevas puesto

Quizás con tus libros

Quizás con algo de música

Huir sin dejar una nota de despedida

Desaparecer en la incertidumbre de la marea

O en la dirección que el viento sople.

¡Huir! Huir…

Saber que son otras sabanas las que

Envuelven tu cuerpo

Ver que el sol salga por otro rincón

Dejar rostros que sepan que huiste

Para encontrar otros que te vean aparecer

Situarse en la clandestinidad

De aquellos que te observaban

Para pasearse frente a ojos despistados

Que no se inmuten al posarlos en ti.

¡Huir! Huir de estas paredes

Huir de este paisaje que no se despega

Huir del idioma, huir de las costumbres

Huir del saludo y la despedida

Huir de esta vida, pero también de la muerte

Huir de lo simple y lo complejo

Para conocer otra simplicidad y complejidad.

¿Haré alguna diferencia?

Si después de huir querré hacerlo de nuevo

Entonces huiré.

¡Huir! Es una salida y entrada a la vez

Salir de un camino que se vuelve plano

Para caminar en la ladera de un río

Inserto en el corazón de la lejanía

Intratable, inconquistable

Que recorra regiones olvidadas

Lejos de cualquier vestigio de existencia

Ubicado tras las cortinas de una turbulencia

Inexplorable, al acecho de una muerte inminente

Y así todos huyan de mi huída

Así todos recuerden no buscarme

Así todos busquen no recordarme.

¡Huir! Huir en un viaje sin retorno

Huir del norte, huir del sur

Ser un fantasma para cualquier brújula

Ser un naufragio en un océano perdido.

¿Podré no regresar?

¿Podré ser un ente nómade sin retorno?

¿Podré ser un instante en cada rincón?

¡Huir! Huir…

Huir y dejar un obituario en cada lugar

Huir corriendo, huir volando

Huir desapareciendo…

Que mi cuerpo sea una erosión constante

Que mi estadía sea una entropía

Que mis pasos sean un silencio

Que mi respiración sea una brisa en un vendaval.

¡Huir! Huir…

Huir de todo ángulo, de toda perspectiva

Ser una metaexistencia

Una teoría incomprobable

¡Huir! Huir…

¿Hasta cuando huiré?

Desde luego, también huiré del cuestionamiento

¡Huir!

Huir…

Del sueño, la quimera y la realidad (?)

Del tiempo extraño y voluminoso

Un unicornio corre por campos celestes

Las flores suspendidas en el aire

Flotan en una tranquilidad agradable

El cielo se levanta de su hamaca

Y bosteza lentamente con los ojos apretados

Mientras un murmullo sonríe

En la boca de los árboles.

Nada ha nacido y nada ha muerto

Los féretros se sostienen

En el borde del abismo

(Sobre la quebrada)

Y ese mismo abismo,

Baila una canción de sonidos mezclados

Entre oriente y occidente

En los brazos de un alud,

En las faldas de un volcán.

Del tiempo profundo y neblinoso

Una escena se repite un millar de veces

De una pareja mirándose a los ojos

Mientras sus rostros van cambiando

Suspendidos en el aire

O en una terraza agrietada

Alguna vez se amaron,

Alguna vez se odiaron.

La mente genera ilusiones contradictorias

Así como de un día teñido de un negro

                                                    [opaco

Así como los gritos estrambóticos del

                                                   [silencio

Mientras tu voz va callando

Y calla vencida por un ahogo

Y se desespera por la agudeza del silencio

Nada ha nacido y nada ha muerto

En las puertas de un valle misterioso.

El unicornio ha desaparecido en el horizonte

Las flores se sientan en la tierra, cansadas

El cielo abre sus ojos y contempla desde

                                                        [arriba

Y los árboles callan tristes y serenos,

Los féretros duermen bajo tierra

El abismo se expande insondable

La canción se disuelve en una brisa

Y el alud y el volcán desaparecen sin dejar

                                                       [rastros.

Del tiempo imperecedero y súbito

Una imagen se dibuja sobre otra

Tenue y con aroma a pasado

Con rasguños de angustia

Y con un traje de muerte aliviante,

Que camina entre callejones conocidos

Emulando una vieja usanza

En blanco y negro, en blanco y negro…

Luego, un vacío reverberante

Lleno de caídas inconmensurables

Tus ojos, atónitos y temerosos

Se confunden con paisajes sobrepuestos

Te ves a ti, ves gente con el rostro borroso

Y luego te confundes con algo parecido al

                                                       [deseo

Fervoroso con algo o alguien

Que no es más que una escena trashumante.

Crees estar caminando por un parque

Crees estar fumando tu cigarrillo

Crees estar avanzando

Crees que es tu vida avanzando junto a ti

Crees que esas aves y ese sol

Son las que contemplas a diario

Crees que eres tú,

En tu momento, en tu mundo.

Del tiempo irreal y aparente

Descansas sobre un lecho invisible

Mirando tu cuerpo acostado plácidamente

En el rincón más oscuro de la noche

Volátil y diáfano

En la mira de tres lunas somnolientas

En un rincón distinto al que te encontrabas

Mirando desde tu cama,

A un hombre que te mira desde un rincón.

Sumergido en una vacuidad surrealista

Eres una pincelada azarosa

Una mancha en un lugar ingrávido

Un color que se va mimetizando

Entre un ojo cerrado y otro a medio abrir

Una estela que se confunde,

Con el epílogo del alba

Un sabor a apacible descanso en la boca

Una sensación en el estómago parecida al

                                                   [hambre

Una picazón en el rostro,

Por el inminente crecimiento de la barba

Una mirada de reconocimiento del exterior

Y un sol que brilla entre la densa neblina.