Sensaciones

Una noche de luna llena decidí escribir

Sobre esos misterios de la vida

Vencido, lejos de alguna razón

Vencido, dejándome atrapar por el aire

En silencio, contemplando, aquellas hojas

En una dirección conjunta

Aquella alba, color de mi mirada

Que ya me ha abrazado, dejando huellas en mi piel

Dejando una mañana que extraña

Una causalidad con vestigios por doquier.

Aún, me niego a cuestionar

Sólo me detengo a mirar mis manos

Y sentir que no están solas; tocadas, tocando

Un momento íntimo como el mirarse a los ojos

Y sentir que no hay distancia

Como la luna y la noche

Como la boca y un beso.

Me detengo, para abrir mis ojos y ver esas postales

Que dejan el juego de dos alientos

Que se consumen a la vez que se dan vida

El ayer, que ahora parece vacío sin esos roces

Que el presente me hace extrañar aún en ellos

La sonrisa, que se escapa de la boca sin un porqué

Con la sola mirada que se hunde en un destello

Con un solo destello que da luz a todo el día

Un día que no basta, sino un número incontable

Para dormir bajo un abrazo y despertar,

Sin querer salir de él.

Me detengo y cierro mis ojos, porque extraño

¿Acaso no extrañarán los ojos a la mirada?

¿Acaso no extrañará la voz a las palabras?

Los misterios de la vida se nutren de no tener respuestas

Y se alimentan de la pregunta y la búsqueda

Mas, yo me detengo y no cuestiono

¿Es que acaso las nubes se cuestionan de ser abrazas por el cielo?

Me detengo y encuentro en el silencio lo que quiero oír

Que no son palabras, que no son respuestas

Sino una mano que se posa en mi piel

Una mirada que me busca y me encuentra buscándola

Un suspiro ajeno que nace en mis labios

Un ronroneo que rueda por cada caricia

Un día que espera con ansias a la noche, a otro día, otra semana

Y no me pregunto porqué

Solo me detengo a mirar la luna y ver tu rostro.

Si tan solo otra ala...

Se me ocurrió que tal vez, este poema también podría servir para hacer un Shortcuts animado, con música de Yann Tiersen o algo así. ¿O estaré pelando mucho el cable?

Tras un día soleado o quizás nublado

Tras una multitud inquieta

Un ave se pasea por cada lugar

Pendiente, invisible,

Veleidosa, a veces

Irresoluta, a veces.

Tras una cortina de rostros desconocidos

Tras un bullicio inefable

El ave contempla lo que nadie ve

Ensimismada, sonriente

Inquebrantable, a veces

Tímida, a veces.

Tras el horizonte inalcanzable

Tras un día ya pasado

El ave vuela y sonríe

Susceptible, desnuda

Con una lágrima de alegría

A veces,

Con el rostro descubierto

A veces.

Tras el sonido de una brisa

Tras un manto neblinoso

 El ave descansa en su manantial

Distraída, volátil

Buscando, a veces

Dejándose encontrar, a veces.

Tras un concierto de relojes

Tras la erosión de la tierra

El ave contempla su reflejo en una pileta

Seria, impenetrable

Cansada, a veces

Resignada, a veces.

Tras una lluvia fugaz

Tras una lluvia implacable

El ave se divierte volando sin destino

Extasiada, sin voz

Alucinada, a veces

Anonadada, a veces.

Tras una noche larga

Tras una noche fría

El ave duerme sola en una cornisa

Onírica, utópica

Deseosa, a veces

Melancólica, a veces.

Tras miles de arreboles

Tras miles de albas

El ave ya no vuela

Imposibilitada, tullida

Sabia, a veces

Nostálgica, a veces.

Tras la consecución normal de la vida

Tras un largo otoño

El ave descansa para siempre

A los ojos de todos

Sempiterna, carcomida

Bella, a veces

Inconclusa, en ocasiones.

Sustancias (Un día de lluvia)

Llueve a cántaros. El viento (implacable y turbio) se lleva los suspiros como la verticalidad del agua, hacia horizontes desparramados, dejando huellas en cada ventana, dejando la mirada reposada en lo acuoso, dejando la mirada tras las bambalinas de una madrugada húmeda y en soledad, dejando la mirada caer con cada gota, como si las nubes fuesen los párpados, como si el cielo fuese los ojos.

Llueve a cántaros. El arrebol dejó de ser una transición ruborosa hacia la noche, a caminar en la clandestinidad tras las sombras de un cielo cubierto, envolvente de lágrimas diáfanas que purifican el aire, que hacen más fácil el recuerdo, que permiten tocar con una mano la ventana y sentir que el agua te toca y te absorbe, que te llama a caer sin caer en nada, sino caer como hojas secas en una brisa lateral. Infinito.

Llueve a cántaros. Y un frío te recorre la espalda como una mano ajena, mientras miras las luces de la ciudad como si fuesen luciérnagas inmóviles. Sientes en el aire la humedad, como estar rodeado de peces, como estar acostado en la orilla después que el mar se recoge, y un aliento invernal te roza la boca, entumeciendo tus labios, como besar el alba luego de la lluvia, como acariciar con tu mano una mañana fría.

Llueve a cántaros. Y todo se mezcla en una sola forma, como si lo difuso se hiciese parte de los detalles y algunos detalles dejasen de ser difusos, como si tomarme un café o mirar por la ventana fuesen un mismo acto que quizá ni siquiera fuese uno de los dos, sino otro; como si estar parado en una esquina o mirando por una ventana diera igual. Llueve a cántaros, y un par de gotas me avisan que debo salir de mi letargo, mientras llueva.