"Caminé tumbado por una nostalgia incipiente, como si cada rincón, cada lugar fuese un recuerdo en potencia, como si me preparase de antemano a una situación el cuál recordaría un momento que aún no sucede. Y esa nostalgia incipiente se refería a eso, atrapándome en una burbuja jazzística que recorría pasados y futuros sin un fin cierto, sin un contexto determinado. Y el presente, una brisa que me llegaba de costado y me desviaba la mirada hacia conciertos sin tiempo, una sonrisa que nacía de mi boca sin que yo la quisiera, como una muestra de mi vulnerabilidad hacia subconscientes traviesos que van y vienen, como una muestra de mi descontrol hacia ingravidades lejanas que me añoran. Y caminé, tumbado por la impresión que me produjo darme cuenta cuanto había caminado sin recordar las calles por las cuales pasé. La burbuja jazzística se había desvanecido y me fumaba un cigarrillo con la convicción de recordar cualquier cosa pasajera. Y cuando comencé a recordar algo, arrojé el cigarrillo y seguí el compás del saxo con mis dedos, en realidad no quería recordar..."
